martino

non puoi crescere. dove sono i tuoi ricci, la tua risata? non puoi crescere, martino. Devi rimanere il ragazzino spocchioso di cui mi ero innamorata. Devi rimanere con le tue arie, la tua sicurezza e i tuoi 16 anni. Non crescere, ti prego. Se diventi questo barbuto trentenne, che ne sara' di me? che ne sara' del tuo viso, del tuo sorriso ironico, della luce nei tuoi occhi? la stessa che ho poi rivisto in ogni uomo di cui mi sono infatuata. La stessa strafottenza, la stessa prepotenza, lo stesso fascino. Non posso riscrivere il tuo viso, non posso aggiornare il file. E se mi hai fatto cosi' male, che importa? sei la persona che ho amato di un amore piu' folle, piu' intenso, piu' assolto. di quell'amore che e' una fede. Se poi ti ho odiato, che importa?

non crescere, non lo fare. Non posso perdere il mio primo amore, non posso perdere il sogno che hai sempre portato con te, il sogno che non ho mai abbandonato. Se mi deludi, martino, se parlandoti mi annoi, cosa perdo? Non posso perdere l'illusione che sei. Altrimenti mi perdo.

I tuoi occhi, per fortuna almeno quelli, ancora non sono cambiati.